La mansión del deseo (Capt 1)

La mujer sentada
en el sofá intentaba dar forma a sus pensamientos.  Normalmente no habría tenido ningún problema en hilar unas
palabras tras otras y escribir una historia. Para ella, periodista de profesión
y escritora de vocación, nunca  presentaba dificultad expresar en palabras los recovecos
ocultos de un personaje o crear una trama creíble. Disfrutaba de esos momentos
en soledad donde urdía historia e inventaba personajes nuevos.

Sin embargo,
aquella mañana estaba atorada. Tenía varias historias en mente pero ninguna se
atrevía a comenzar, sabía que algo, indefectible, lacerante, incómodo, luchaba
por salir. Era inútil que despistara las horas con los artículos pendientes o
las tareas de la casa. Sabía que nada volvería a ser lo mismo después de
aquello. Ahora mismo se hubiese cambiado por cualquiera. Por qué demonios tenía
aquella forma de ser, acaso no podía contentarse con una verdad a medias, tenía
que hurgar una y otra vez hasta dejar la herida descubierta y luego, exponerla
al sol para que la visitaran todas las moscas.

Durante la
mañana estuvo trabajando sobre un artículo político, había acabado satisfecha
con su redacción y se había servido 
una cerveza.  Sentía que iba
a salir, estaba allí, latente, como un huevo blanco a punto de reventarle en la
cara. Iba a estallar, como una eclosión que la partiría en dos . El vientre en
un puño, el corazón acelerado. Seguía los movimiento del dedo, derecha,
izquierda, derecha, izquierda. Disociación. Un grito espeluznante, inhumano,
aterrador, salió de su, boca.